这所房子虽然奢华，但地处偏僻地段，他甚至从未在窗外的街道上看到过一个人影，奥斯卡只差从通风扇叶的缝隙里爬出去，他的心情越来越抑郁，真想在原地掘一口能通向地心的深井。
几天下来，他的伤口是好了大部分，照镜子时，背后也只有巴掌那么大的痂了。但他有些神经错乱，接连几天都在自言自语，再这样下去，他觉得自己迟早会变成一个疯子。
天花板到四壁都被黑色的丝绒帷幔盖着，层层叠叠地落在奥斯卡光裸的脚边。屋子里只有一个烛台壁炉，火光透出了壁炉，映照在年轻人的手上。
他久久地凝视手上的金色怀表，那上面是绅士母亲的头像。这样，女人便可以亲切地注视他，而他也有了一个可以倾诉的对象。
微弱的火焰在壁炉里跳跃，没有光透进来的房间看起来阴森可怕，他小声对着怀表嘀咕着什么，脸上面无血色。
他整日无所事事地呆坐着，对外面的世界一无所知。有时，他会画些莫名其妙的画，有时，他会数着客厅里那座巨大的黑檀木时钟，看钟摆在里面晃动，听它发出黄铜的腔调，沉重滞闷又单调。
而在这狭窄的天地之外，春天已然像位姗姗来迟的客人一样，在伦敦落脚了。
奥斯卡穿着睡袍，站在排扇下看着窗户外面的景色。
整整半个月，他熬着日子，振作不起精神，寂静、又心灰意冷。
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